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第153章最后的报复(第1/2页)
威克汉姆被送到苏格兰场的时候，天已经快黑了。
达西的仆人跟着进去，把凶器放在桌上——那把匕首，刀刃上还沾着达西的血。
又递上一封信，是达西亲笔写的证词，字迹很稳，一笔一画，把事情经过写得清清楚楚。末了，仆人压低声音，对那个接案的警官说了一句。
“这人就是你们通缉了很久的那个。”
警官愣了一下，低头看了一眼威克汉姆。他穿着那身浅灰色的外套，帽檐压得很低，脸上还有刚才被书脊砸出的青紫。
他被捆着，嘴里塞着布，说不出话，可那双眼睛死死盯着人看，像要把人咬下一块肉来。
警官又看了一眼那把匕首，忽然明白了。
“他……”他张了张嘴，没说出话来。
仆人已经转身走了。
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第二天一早，内政部某位高官的桌上多了一封信。
信很短，只说那个在伦敦城里闹得沸沸扬扬的凶犯，流窜到乡下，被热心的达西先生捉拿归案了。不过，信封火漆上却印着那个伯爵家族的家徽。
高官看完信，靠在椅背上，笑了一下。
这功劳，来得正好。
威克汉姆的案子审得很快。他是社会影响极大的凶犯，那些贵族遇袭的事，报纸上吵了大半年，苏格兰场被骂得狗血淋头。现在人抓到了，证据确凿，没人想多生枝节。
法庭上，威克汉姆站在被告席上，嗓子毁了，说不出话。他张了张嘴，喉咙里只发出一些含混的、像砂纸磨木头的声音。法官看着他，皱了皱眉，把那些证词念了一遍，又问了一句。
“你还有什么要说的吗？”
威克汉姆瞪着法官，喉咙里又发出一阵含混的声音。没有人听得懂，也没有人想听懂。法官点了点头，判决很快就下来了。
绞刑。
威克汉姆站在那里，看着那些鱼贯退场的人。没有人多看他一眼，没有人问他那些伤是怎么来的，没有人问他为什么说不出话。他只是案卷上的一个名字，是报纸上的一条新闻，是内政部高官升迁的一块垫脚石。
他被押回牢房，坐在那间阴暗的牢房里，脑子里只有一个念头。
他要报复。报复那个把他送到那种地方的女人，报复那个用书砸他的女人，报复那个毁了他一辈子的女人。
他知道她是班纳特家的三女儿，那个不起眼的、躲在角落里的、总是拿着书的玛丽·班纳特。
他忽然想起很久以前的事。在麦里屯的时候，他和伊丽莎白聊天，说起那本侦探小说，伊丽莎白说写得真好，他随口问了一句作者是谁。伊丽莎白笑了笑，说是个神秘人物，没人知道真名。
他又问那你怎么知道是神秘人物。伊丽莎白说，玛丽推荐的。他当时想多问几句，伊丽莎白已经把话题带过去了。那时候他不觉得有什么，一个乡下姑娘喜欢看侦探小说，算什么大事。
可现在他躺在牢房里，把那些碎片拼在一起。
那些书，那些案子，那些让苏格兰场都佩服的破案方法——是一个乡下姑娘写的。她有钱，有人脉，有胆子，有手段。是她把他送到那种地方的。
他忽然笑了。那笑声从喉咙里挤出来，沙哑的，难听的，像是什么东西在碎裂。
他笑了很久。
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行刑那天，威克汉姆被从牢房里拖出来，换上了囚衣。他的手被绑着，脚上戴着镣铐，一步一步往绞刑架走。他的嗓子已经发不出声音了，可他的眼睛还在看，还在找。
他看见那些围观的人，那些挤在广场上看热闹的男男女女，那些抱着孩子、推推搡搡的人群。他忽然低下头，咬破了自己的手指。
血从指尖渗出来，很慢，很黏。他在囚衣前襟上写下一行字。那些字歪歪扭扭的，可每一个字母都清清楚楚。
他写完最后一个字，把手指藏进袖子里，抬起头，看着绞刑架。
没有人注意到他写了什么。刽子手把绳索套在他脖子上，他闭上了眼睛。脚下一空绳索收紧的时候，他听见风从耳边吹过，听见人群里有人喊了一声什么，然后什么都听不见了。
尸体从绞刑架上放下来，被抬走的时候，一个记者正好路过。
他本来只是例行来收集信息的——每场公开处决，报社都要派人来，写一篇稿子，让那些没来的人看看。他走到尸体旁边，低头看了一眼，忽然愣住了。囚衣前襟上，歪歪扭扭地写着一行字，像是用血写的。
玛丽·班纳特就是写弗朗西丝的托马逊。
记者蹲下来，盯着那行字看了很久。他脑子里飞快地转着那些新闻——托马逊的书卖了那么多，托马逊让苏格兰场改了破案的方法，托马逊让那些工厂主买了口罩，托马逊让贵妇人撕掉了墙纸。
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没有人知道托马逊是谁，没有人知道那个躲在笔名后面的作者长什么样子。可现在，有人说是玛丽·班纳特，一个姑娘。
他站起来，转身跑回报社。编辑正在看稿子，被他撞开门吓了一跳。
“你干什么？”
记者喘着气，把那个名字扔出来。
“托马逊。我知道她是谁了。”
编辑手里的笔停了。
记者把那张纸递过去，上面写着那行字。编辑看着那行字，看了很久，然后抬起头。他的眼睛里有一种光，不是好奇，是猎犬闻到猎物时的光。
“你确定？”
记者点了点头。
编辑靠在椅背上，嘴角弯了弯。“这新闻，够大的。”
窗外，伦敦的夜色正在降临。那些煤气灯一盏一盏亮起来，把整条街照得昏黄。报馆里的铅字正在排列，机器正在预热。
明天早上，那些报纸会运到城市的每一个角落，那些字会被成千上万的人读到。一场风潮，正在酝酿。而始作俑者，已经什么都看不见了。
克莱蒙特庄园的早晨，阳光透过落地窗洒进起居室，在地毯上铺开一片暖洋洋的金色。夏洛特坐在窗边的扶手椅里，手里端着一杯茶，面前的茶几上摊着几份报纸。这是她的习惯——无论多忙，每天早上的报纸必须读一遍。
她翻开第一份，目光落在头版上，眉头渐渐皱起来。
“托马逊真身曝光——赫特福德郡乡绅之女”
她把那份报纸放下，拿起另一份。
“《弗朗西丝·沃斯通》作者竟是乡村姑娘——死刑犯临终遗言揭露惊人真相”
又一份。
“女人也能写侦探小说？托马逊的真实身份与那些被欺骗的读者”
夏洛特把报纸一张一张摊开，那些标题像一群嗡嗡叫的苍蝇，挤在她面前。她端起茶杯，喝了一口，茶已经凉了。
利奥波德从门外走进来，看见她那副表情，走到她旁边坐下，拿起一份报纸扫了一眼。他的眉头也皱了起来，但没有说话，只是把报纸放下，看着夏洛特。
“那个死人威克汉姆，”夏洛特开口，声音很平，“让人去查查他和玛丽的关系。还有，他为什么要在临死前写那句话。”
利奥波德点了点头，叫来仆人吩咐了几句，又回到沙发上坐下。他看着那些报纸，沉默了一会儿。
“现在才只是开始。”他说，语气里带着一种了然，“很快，那些男作家、那些文学巨头，就要下场批判那个小姑娘了。”
夏洛特冷哼了一声。那声音很轻，可利奥波德听出来了，底下压着一团火。
“当然。”她说，把那些报纸推到一边，“他们的书卖不好，当然要怪罪别人的书写得好。总不能怪自己写得烂。”
利奥波德没有说话。
夏洛特继续说下去，声音还是那样平，可每一个字都像是从牙缝里挤出来的。“再者，他们也不能接受一个女人能写逻辑严密的侦探小说。在他们看来，能写好浪漫小说，就是女人最大的功劳了。”
她站起来，走到窗前，望着外面那片被阳光照亮的草坪。利奥波德看着她，没有打扰。
过了好一会儿，夏洛特才又开口。
“他们很快就会跳出来。说那些书是别人代笔的，是她父亲写的，是她舅舅写的，是她找枪手买的。反正不可能是她自己写的。”
她转过身，看着利奥波德。“然后他们会说，女人不适合写侦探小说。那些逻辑，那些推理，那些精巧的构思，不是女人的脑子能想出来的。”
克莱蒙特庄园的午后，阳光透过落地窗洒进书房，落在那张宽大的桃花心木书桌上。
夏洛特坐在桌后，面前摊着一叠文件。
从威克汉姆的出生记录，到他在彭伯里长大的那些年，到达西家给他的那笔钱，到他在伦敦挥霍的那些日子，到他在麦里屯出现又消失，到他在伦敦犯下的那些案子——最后，是他在彭伯里的花园里被制服，在新门监狱的绞刑架上死去。
每一页都写满了字，盖着不同的印章，从不同的教区、不同的法庭寄来。
夏洛特一页一页翻过去，翻到其中一页的时候，手指停了下来。那一页写的是威克汉姆在伦敦失踪的那段日子，那些赌债，那个赌坊，那个建议。
她盯着那几行字，看了很久，嘴角微微弯了起来。