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“既然是非正常死亡，即便没有直接性杀死陈建兵，但也构成间接故意杀人，这件事就没完。”
凌皓靠着椅背，目光落在陆秋雨身上。
“秋雨，你在网上找找看。既然有人招募这些人去那边，肯定是通过什么渠道。
论坛也好，暗网也好，电报群也好，总得有个口子。我待会再去一趟殡仪馆，对死者作法。”
林溪把面前那杯凉透的茶推到一边，站起来，椅子往后滑了半步：“我陪你去。”
“那就先走吧，分头行动。”凌皓站起来，把桌上的报告拢了拢，推给石磊，“这些你收着，明天可能还要用。”
殡仪馆晚上的灯比白天更暗。
走廊里的日光灯只开了隔间的一排，光晕昏黄，照着两边灰白色的墙壁，把人的影子拉得又长又扁。
值班室的门关着，里面传来电视的声音，断断续续的，像是在播什么连续剧。
凌皓推开门，值班的老头抬头看了他一眼，认出是白天来过的，又低下头继续看电视。
存放遗体的房间在走廊尽头。
门没锁，推开的时候有一股冷气迎面扑出来，混着消毒水和另一种说不清的气味。
不是腐臭，是更冷的东西，像冰柜里冻了很久的肉。
林溪在门口站住，把门推开，侧身让凌皓进去，自己靠在门框上。
“我在门口帮你盯着，你动手吧。”
凌皓点点头，走进去。
房间不大，四面墙都是不锈钢冰柜，一格一格的，像蜂巢。
陈建兵被放在最下面一排，柜门拉开，冷气从里面涌出来，在脚边凝成一层薄薄的白雾。
入殓师已经给他重新穿上了衣服，脸上也整理过了，嘴唇的颜色比白天淡了些，眼窝还是凹的，但不再那么吓人。
凌皓把包放在旁边的推车上，拉开拉链。
随后从包里拿出一涨黄纸，铺在推车上。
毛笔蘸了朱砂，在纸面上画了一道符。
画完最后一个弯钩的时候，笔尖在纸面上停了一秒，朱砂洇开一个小圆点，像一滴血。
他把符纸折成三角形，塞进死者寿衣的内袋里，贴着胸口的位置。
然后闭上眼睛。
灵视开启的瞬间，房间里的光线暗了一度。
不是灯灭了，是另一种东西亮了。
那种只有他能看见的光。
死者身上有一层薄薄的灰白色雾气，像冬天早晨河面上的水汽，从寿衣的缝隙里渗出来。
一缕一缕的，很淡，随时要散。
他把右手覆在死者额头上，掌心贴着冰凉的皮肤。
触感很不好，硬，冷，像摸一块放了很久的石头。
但他没有收回来，就那么贴着，闭上眼睛。
“巡阳使，凌皓。”
“今启灵台，借亡者之眼，重走死路一步。”
“以我之名，溯本归源，万象皆明！”
“显！”
记忆像碎掉的镜子，一片一片的，嵌在那些灰白色的雾气里。
他看不见完整的画面，只能看到碎片。
一只手，一扇门，一片灯光，一张桌子。
他试着把那些碎片拼起来，像拼一幅被打乱的拼图。
碎片不听话，总是滑开，总是在他快要看清的时候碎成更小的块。
他咬破舌尖，舌尖上涌出一股腥甜，他忍着没咽下去，用舌尖抵着上颚，把那口血含在嘴里。
左手掐诀，右手还覆在死者额头上，指尖微微用力。
那些碎片动了。
它们不再各自为政，开始往一个方向聚拢，像被风吹到一起的落叶……
铁皮集装箱。
绿色的，箱体上印着白色的编号，油漆已经斑驳，露出底下的铁锈。
门从外面锁着，铁栓插进扣环里，挂着一把拳头大的锁。
光从缝隙里漏进来，一条一条的，切在那些人的身上。
十几个人挤在里面，有男有女，蹲着，蜷着，靠着，没有人站着。
他们什么都没穿。
皮肤在昏暗的光线下泛着不正常的白，像刚从水里捞出来的，又像被什么东西泡了很久。
有人把膝盖抱在胸前，有人把头埋在手臂里，有人背对着所有人，脸贴着铁皮墙。
没有人说话。
偶尔有人动一下，铁皮地面就发出一声闷响，像心跳。
集装箱的一面是被切割开的，装上了铁栅栏，从顶到底，一根一根的，焊死在铁框上。
栅栏外面是另一层空间，暗的，什么都看不清，但有光在移动，像有人拿着手电筒在走。
那些光从栅栏的缝隙里扫进来，在那些赤裸的身体上切出一道一道的白痕，又移开，又切进来。
画面碎了。
又重新拼起来。
水缸。
透明的，一人多高，排成一排，像超市里的饮料柜。
缸里灌满了水，水面上浮着白色的泡沫。
陈建兵在其中一个缸里，水没到下巴，嘴唇发紫，眼睛闭着。
他的胸口贴着一个圆形的电极片，连着一条细细的线，线的另一端接在缸外的一个小盒子上，盒子上有红灯在闪。
有人想通过这些设备，判断他们是否活着。
水位在涨。
很慢，慢到几乎看不出来，但他能感觉到水从下巴漫到嘴唇，从嘴唇漫到鼻尖，从鼻尖漫到眼睛。
水面下那张脸扭曲了，嘴张开，气泡从嘴里涌出来，一串一串的，往上升。
缸外有人在笑。
笑声断断续续的，像信号不好的收音机，刺啦刺啦的，混着水声，混着心跳监测仪的滴滴声。
碎片又碎了。
这次拼起来的画面亮了很多，亮得刺眼。
房间很大，落地窗，窗外是海。
蓝的，平得像一面镜子，阳光在海面上碎成一片一片的金色。
长条桌，白桌布，银烛台，高脚杯。
桌上摆着牛排、龙虾、生蚝，还有几瓶红酒。
瓶身上的标签在灯光下泛着光泽。
几个人围坐在桌边，穿着白色的浴袍，头发是湿的，像是刚洗过澡。
他们在吃东西，刀叉碰着盘子，叮叮当当的。
陈建兵坐在最边上，面前的食物没动，牛排上的血水渗出来，洇在白瓷盘里，像一朵花。
他瘦了很多，颧骨突出来，两颊凹下去，眼睛红红的，但没在哭。
旁边的人在笑，刀叉举到嘴边，嚼着，咽下去，又举起酒杯，杯里的红酒在阳光下晃，像血。
凌皓数了一下。
比集装箱里少了好几个。
画面开始晃动，像有人拿着摄像机在跑。
然后停住了。
房间不大，没有窗。
灯是从头顶打下来的，惨白的，把一切都照得失了颜色。
一张长条桌，桌面上铺着塑料布，透明的那种，底下压着几根烟丝。
桌边坐着七个人，陈建兵在第三个位置。
每个人面前都堆着一座小山——烟，一根一根的，码得整整齐齐，从桌面堆到胸口。
陈建兵面前有个计数器，红色的数字在跳。
110。
他嘴里塞满了烟，不是一根，是十根，齐齐地叼在嘴里，过滤嘴那头露在外面，烟头那一头已经烧到一半了。
他的嘴唇被烟撑得变形，腮帮子鼓着，眼睛红得快要滴血。
烟雾从嘴里、鼻子里同时往外涌，把他整张脸都罩住了，看不清表情。
他在吸，拼命地吸，胸腔鼓起来，又瘪下去，又鼓起来，像一只快要爆掉的风箱。
旁边的人也在吸，咳嗽声此起彼伏。
没有人敢停，因为墙上的计时器每次归零，就意味着会有人死去。